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Wir unterbrechen an dieser Stelle das Kilbi-Programm mit einer sehr traurigen Meldung aus der Musikwelt.

Der Musiker, Poet, Soulgigant und Politaktivist Gil Scott-Heron ist gestern Freitag im Alter von 62 Jahren in einem New Yorker Spital gestorben. Er, der nicht ganz ohne Einfluss auf die Entstehung der Rap-Musik war, sich aber gegen den Titel «Godfather of Rap» wehrte, hatte letztes Jahr nach jahrelanger Abwesenheit mit «I’m New Here» ein versöhnliches, verstörendes, aufbrausendes und herzendes Comeback-Album hervorgebracht.

Ich selbst bin erst spät durch eine politische Radiosendung in den USA auf Mister Scott-Heron aufmerksam geworden: «The Revolution Will Not Be Televised» hiess der Song, der während einer Sendung zur Rolle des Fernsehens im Wahlkampf zwischen Obama und McCain ausgestrahlt wurde. Hier zum Gedenken dieser grosse Song, der eine Mischung aus Gedicht, Soul und Sprechgesang ist:

Ruhen Sie in Frieden, Mister Scott-Heron. Oder wie es Ahmir Questlove Thompson von den Roots twitterte: «Damn Gil. Rip!»

Vor drei Tagen war Aloe Blacc in Zürich zu Gast – im edlen Kaufleuten. Gestern dann der Berner Auftritt – im Dachstock der Reitschule. Irgendwie ist das sehr bezeichnend für diesen Mann, dieses Pendeln zwischen Schickimicki und alternativer Szene. Bitte um Korrektur, wenn ich falsch liege – aber gestern hat die Reitschule glaube ich eine spezielle Premiere erlebt: Wann hat vorher schon mal ein Top-Ten-Hitparadenstar im Outlaw-Kulturort Halt gemacht?

Nun, nichts gegen die Aufweichung im Grunde sinnloser Kategorien. Gestern wurde man aber doch den Eindruck nicht los, dass ein Hit eben doch ein Hit eben ein Hit ist. Und ein Künstler eben nicht gleichzeitig Chartsound und ehrliche, unter die Haut gehende Musik machen kann – zumindest nicht, wenn es um Soul geht. Aloe Blacc macht zwar allerlei Anleihen bei den grossen Alten des Genres, aber irgendwie ist das dann doch zu blank poliert, zu säuselnd – zu schön, um es abkupfernd (beim Kollegen der NZZ) zu sagen: «Einfach schön» fand dieser das Konzert am Dienstag – und meinte das weniger nett als es zunächst klingen mag. Denn Soul war mal viel mehr als einfach schön, er war durchzogen von Elend, von Hass auf unhaltbare Zustände, von Verzweiflung – sei es emotionaler oder politischer Art.

Davon war gestern im ausverkauften und sehr sommerlich gestimmten Dachstock nicht viel zu spüren. Ausser vielleicht beim grossen Hit, «I need a dollar», der auf diese unnachahmliche alte Soul-Art zwischen Tanzfläche und tiefem Herzensgrund pendelt. Da ist er nah dran an den Vorbildern, der neue Soul-Man der Stunde. Beim Rest des Repertoires orientierte er sich dann leider mehr an den aktuellen Starlets als an den alten Stars. Solide Show, aber ein wenig mehr Dreck, wie man hierzulande sagt, hätte dem Ganzen gut getan.

Die persönliche Konzertvorbereitung war gewissenhafter denn je: Man brachte sich durch das wiederum von Klaus Walter gelieferte Referenzwerk, an das Adrian Thaws alias Tricky auf seinem neusten Album «Mixed Race» anknüpft, in Vorfreude für das Konzert im Bierhübeli, hörte sich Dancehallvorlagen an, die das Ghettokid aus Knowle West, Bristol, benützt und wollte eigentlich an dieser Stelle berichten vom konzertanten Umgang Trickys mit seinen kulturellen Wurzeln. Allein, man wählte die falsche Vorbereitung und verdrängte das Rockelement, das seine Konzerte regelmässig bestimmt.

Das wurde nach kurzer Konzertdauer klar, als Tricky – wie immer dem Körperkult frönend und zu Beginn kaum ausgeleuchtet – eine ganze Meute an tanzenden Leuten auf die Bühne bat, den Lichttechniker um mehr Licht bat, dem Publikum mitteilte, es solle nicht so «swiss» sein – und seine rockige und leider nicht rockende Band mitsamt einer blassen Sängerin Motörheads «Ace of Spades» hinschmetterte. Das Sinistre, das Trickys auszeichnet, war damit erst einmal entschwunden, und der Auftritt brauchte seine Zeit, genauer, bis zu den Wummer- und Pochtönen von «Vent» und den mantrahaften Zeilen «Can hardly breath», um abseits der so reizvollen Verweigerungs-Bühnenfigur wieder an Reiz zu gewinnen.

Nach dem Konzert war Tricky an der Bierhübeli-Bar anzutreffen, wie er sich trefflich unterhielt und von der Besucherschaft fotografieren und umarmen liess. Der einstige Prinz der Dunkelheit wirkte, ja, sichtlich glücklich.

Im Hinterkopf des Schreibenden hatte sich tatsächlich so etwas wie Furcht eingenistet, oder zumindest ein deutlich spürbarer Zweifel: Sollte er wirklich an ein ausverkauftes Rapkonzert im Dachstock gehen, fragte er sich, als er das Haus verliess und sich in Richtung Schützenmatte aufmachte. Das Reissen war tatsächlich recht gering in diesem Moment. Doch schliesslich ging es hier um die Taufe des dritten Baze-Albums, über das in den letzten Tagen und Wochen derart viel Gutes zu hören und zu lesen war.

Also doch hin. – Und es hätte sich nicht mehr lohnen können als gestern! Was dieser Sprechsänger auf die Bühne bringt, ist schon allerhand. Angefangen zum Beispiel mit diesem Intro seines Keyboarders, der synthetische Klavier- und Streichersätze ausschweifend ineinander verwob, was meinen Nebenmann zum Skandieren des titelgebenden Satzes veranlasste.

Baze - Plattentaufe im Dachstock der Reitschule Bern. (Bild: Manuel Gnos)

Dann kamen dieser Basil Anliker alias Baze und der Rest der Band auf die Bühne: Insgesamt vier smarte junge Herren, in Hemden gekleidet, Baze gar noch mit Anzugjacke. Und sie spielten als erstes gleich «D’Party isch vrbi». Und es wurde tatsächlich keine dieser angestrengt auf Spass und Unterhaltung getrimmte Nacht.

Die Mischung auf der Bühne war vollkommen: ein funky Schlagzeug, eine dezent eingesetzte Rockgitarre und die synthetischen Bässe kombiniert mit elektronischem Geflirre aus dem Keyboard. Da hat sich einer musikalisch etwas überlegt und nicht einfach einen Boden für seine Reime gesucht.

Überzeugend auch wie sich Baze zwischen den Songs ans Publikum wendet, oft eine Person in den vorderen Reihen direkt anspricht und zum Beispiel einen Joint zurückweist: «Nein Danke! Ich kiffe nicht mehr.» Später erzählt er die Geschichte, wie er zu seinem Hemd gekommen ist, das seiner Freundin – weil rosa – «etwas zu homo ist»: «Aber hey, richtige Männer müssen auch rosa tragen können!»

Anyway, mich hat die Sache derart überzeugt, dass ich mir (zum ersten Mal seit Big Zis’ «Und jetz… was hät das mit mir z tue?») ein Hiphop-Album in Ruhe zu Hause anhören werde.