Blogs

Der Buchmarkt konzentriert sich, die Akteure werden immer grösser und mächtiger. Inmitten dieser Konzerne mischt ein überraschendes Unternehmen mit, dem man in weltlichen Gefilden eigentlich längst keine Macht mehr zugedacht hätte. Die Weltbild-Läden («Ottos Warenposten für Bücher», wie eine Freundin treffend sagt) bieten Buchgenuss ohne intellektuelle Hemmschwelle und gehören – man höre und staune – der katholischen Kirche. Weltbild war einmal ein Zeitschriftenverlag für katholische Erbauungsschriften – das würde heute allerdings niemand mehr vermuten, der die bunten Ladenlokale (meist an allerbester Lage) betritt.

Ausser Branchenkennern wären die Besitzverhältnisse wohl niemandem geläufig, wenn der Buchboulevard nicht auch einige, sagen wir mal, etwas weniger christliche Sortimentsposten mit Erfolg bewirtschaften würde. Und so war der Skandal eigentlich vorprogrammiert: Die lange diskret im Hintergrund wirkenden Besitzer störten sich immer mehr am Geschäftsgebaren vor allem im Internet (wo Weltbild zusammen mit der Schnäppchen-Seite Jokers im deutschen Sprachraum immerhin die Nummer zwei hinter Amazon ist) und haben deshalb unlängst beschlossen, das eigentlich gut laufende Geschäft möglichst rasch loszuwerden.

Die Probe aufs Exempel an der Marktgasse verläuft indessen einigermassen enttäuschend, was Ungehöriges angeht. Explizite Erotik oder sonstwie Sündiges gibt es im Laden kaum, dafür ein ganzes, absurd gut sortiertes Gestell mit Vampirliteratur für Jugendliche. Im Internet wird man zwar fündiger, doch auch da muss man gewitzt suchen, um die verborgenen Schätze zu heben.

Also eigentlich ziemlich umsonst, die ganze Aufregung. Aber immerhin ein dankenswerter Anlass, um dem skurrilen Laden mal einen Besuch abzustatten. Und den einen oder anderen doch eher speziellen Sortimentsposten zu bestaunen. Die Kugelbahn wurde jedenfalls prompt auf die Weihnachtseinkaufsliste gesetzt.

Wer etwas über das (auch von mir sehr geschätzte) ZVAB lernen will, der soll dem Antiquariat Hegnauer an der Münstergasse mal einen Besuch abstatten. Er wird da im Inhaber Christoph Schwarzenbach einen sehr kundigen und durchaus nicht verbitterten Fachmann antreffen, der einiges zu sagen hat zur – nun, nicht so schönen neuen digitalen Buchwelt.

Eigentlich war das «Zentrale Verzeichnis antiquarischer Bücher» von den Antiquaren damals mit offenen Armen aufgenommen worden, als Chance, eine sehr viel grössere Kundschaft zu erreichen als sich ein Ladeninhaber im Präinternet-Zeitalter je hätte erträumen können. Doch inzwischen ist der Online-Service fast schon zu einem Totengräber für die klassischen Antiquariate geworden: Im Netz herrscht ein so ungemütlich entfesselter Markt, dass der Preiskampf einen Laden nach dem anderen in den Abgrund reisst.

Konkurrenz belebt das Geschäft, könnte man da nun in ganz turboliberaler Weise sagen, doch die Sache geht tiefer. Tatsächlich schmilzt auch der Kundenstamm dahin, denn wie soll denn das Büchersuchen und -sammeln noch Spass machen, wenn die Sammlung mit ein paar Klicks komplettiert ist, wo bleibt der Kitzel beim Durchstöbern eines vielversprechenden Gestells und der Triumph, wenn man ein lang gesuchtes Buch unverhofft in Händen hält? Schwarzenbach bestätigt, dass manche seiner Kunden ihre Leidenschaft aufgegeben haben, weil ihnen in der plötzlichen digitalen Übersicht der Reiz fehlt.

Das Antiquariat Hegnauer stemmt sich dagegen – und ist bis heute nicht Teil des ZVAB-Riesensortiments, ja hat noch nicht mal einen Internetauftritt, der den Namen verdient. Und lebt gut damit, auch wenn die Auswahl im Laden natürlich ein wenig zu gehoben für den Durchschnittsleser ausfällt. Aber es lässt sich wohl nicht aufhalten: Der Bibliophile wird immer mehr zum Connaisseur, zum Feinschmecker, der sich seine exquisite Vorliebe auch etwas kosten lässt – auch etwas kosten lassen kann. Es ist schon ein bisschen ein Jammer – und ja: Schuld ist (für einmal wirklich) das Internet.

Die schriftliche Version von Pedro Lenz’ «Der Goalie bin ig» hat ja nach der Veröffentlichung die eine oder andere Auszeichnung eingeheimst und musste innerhalb eines Jahres nun auch bereits zwei Mal nachgedruckt werden. Die Erzählung rund um den 33-jährigen Goalie, ein Ex-Junky, der gerade wegen «Giftgeschichten» ein Jahr in Witzwil verbracht hat und nun wieder Fuss zu fassen sucht in der Gesellschaft, berührt auf eigentümliche Weise und hat entsprechend grossen Anklang gefunden bei der Leserschaft.

Nun ist das ja aber so eine Sache mit Mundartliteratur. Wer nicht daran gewöhnt ist, dem geht das Lesen nicht so leicht von der Hand bzw. vom Auge und wenn dann gar noch in einem anderen Dialekt geschrieben wird, dann «stoglet» man doch des öfteren über den einen oder anderen Ausdruck, sinniert an desssen Bedeutung herum und kann sich nicht recht in die Geschichte hineinversetzen, weil ständig Begriffsdefinitions-Detektivarbeit geleistet werden muss.

Diesem Problem wird nun mit der Hörbuch-Version von Pedro Lenz’ «Der Goalie bin ig» Abhilfe geschaffen. Während Christian Brantschen eine dezente musikalische Untermalung beisteuert, liest der Autor selber die Geschichte seines Goalies vor. Lenz’ tiefe Stimme und sein lakonische Ausdrucksweise passen bestens zum Charakter seines Protagonisten, diesem liebenswerten naiven Anti-Helden, der um das Herz der Serviertochter Regi kämpft, die Sonntagsdepression auch mal mit 2 Rohypnol und einer Flaschen Roten herunterspült und am Ende der Lektüre einer «himmeltraurigen Geschichte» (John Steinbecks «Of Mice and Men») Tränen des Mitleids vergiesst.

Wohl nicht zuletzt wegen seines Engagements beim Spoken-Word-Ensemble Bern und seinen Auftritten an Poetry-Slams kennt sich Lenz bestens aus mit dem Vortragen von Texten. Das merkt man denn auch, wenn man sich seinen Goalie anhört. Wenn Lenz seinen Text liest wird offensichtlich, wie rhythmisch und dynamisch seine Sprache doch eigentlich ist. Künstlich oder überstilisiert wirkt sie dadurch aber nie, dafür ist das Ganze dann doch zu lakonisch gehalten. Richtig gerne hört man sich das an und muss dabei nicht nur über die Abenteuer von Goalie grinsen, sondern ab und zu eben auch über diesen Oltener Oberaargauer Dialekt. In diesem Sinne: 1:0 für die Hörbuchversion.

Ich weiss natürlich nicht, ob das vielleicht schon vorher jemand gemacht hat, aber sagen wir mal: George Sand ist die Erfinderin des Cliffhangers, des Schnitts im dümmsten Moment, der dramaturgischen Finte des angehaltenen Atems. Es gab zu Zeiten der französischen Autorin natürlich noch keine Werbeunterbrechungen oder Vorabendserien, aber das Prinzip ist in «Indiana» schon zur Perfektion gebracht – und zudem in einer Szenerie, die, könnte man annehmen, auch gleich den Namen geprägt hat (stimmt allerdings nicht, der Begriff hat seinen Ursprung bei Thomas Hardy).

Aber von vorn. Das Buch erzählt die Geschichte von Indiana, die ihre Gefühle nicht anders als mit übergrosser Ernsthaftigkeit leben kann, sei es bei ihrem Gatten (den sie gar nicht liebt) oder ihrem Verführer (den sie mit Ingrimm liebt), und zwei Männern (eben dem Verführer und einem Freund), von denen wiederum der eine blendend (wortwörtlich), der andere nur sehr stümperhaft zu lieben versteht. Indiana ist noch dazu mit einem ebenso starken wie eigensinnigen Charakter gesegnet, ihr Gatte dafür mit einer beeindruckenden Herz- und Charakterlosigkeit.

Was bei solchen Zutaten herauskommt, ist eigentlich klar: Es werden alle Beteiligten vollkommen unglücklich. Sand schildert das aber auf so grosse Weise, dass man sich dem Sog der Geschichte nur schwer entziehen kann. Und vor allem: Sie ist, vor allem ihrer Hauptfigur gegenüber, eine unwägbare Erzählerin und verteilt ihre Sympathien auf launenhafte Weise – natürlich schlägt ihr Herz für ihre mutige Frauenfigur, aber ein wenig gar unbedarft findet sie sie in Liebesdingen dann doch.

Und dann kommt es eben - ganz am Schluss, wenn der Sog am mächtigsten ist und alles auf ein grosses Unglück oder auf ein grosses Glück, endlich, hinausläuft, da stoppt Sand die Erzählung ganz plötzlich, im dramatischsten Moment. Sie schicken sich an, von der Klippe (!) zu springen, haben sich aber eben ihre Gefühle offenbart, sie taumeln, sie verzweifeln, und Schnitt. Happy End oder nicht, es muss offen bleiben.

Oder etwa nicht? Nein, doch noch nicht fertig, man blättert und Sand schiebt hastig noch einmal zwölf Seiten nach und führt die Geschichte noch zu einem schönen runden Ende. Was sie dabei allerdings für wilde Haken schlagen muss, welcher billiger erzählerischer Tricks sie sich plötzlich bedient, das ist doch herrlich grotesk und würde jedem Hollywood-Drehbuchschreiber die Haare zu Berge stehen lassen. Und die erlauben sich in Sachen guter Wendungen böser Geschichten ja doch so einiges. Aber nichts gegen die Sand, solche hochliterarischen Ungehörigkeiten sind wunderbar, gerade ihrer Verquertheit wegen.

Eigentlich hätte der heutige Frühbeitrag mit den Worten beginnen können: «Während in Basel noch über Buvetten diskutiert wird, tanzt Bern bereits zu den ideenreichen Popsongs von Buvette.» Doch daraus wurde zumindest für mich wider allen Erwartungen doch nichts, deshalb nun zu etwas ganz anderem.

Das Aquarium ist nicht nur Sujet eines hier nicht verlinkten Liedes, sondern auch Gegenstand meiner jüngsten Zuglektüre. Bernd Brunners «Wie das Meer nach Hause kam – Die Erfindung des Aquariums» erzählt kurzweilig die Kulturgeschichte des Aquariums. Der Guckkasten ins künstliche Meer etablierte sich gemäss Brunners Ausführungen Mitte des 19. Jahrhunderts, vorab in England, später in Deutschland. Der «Ocean auf dem Tische» faszinierte und machte diverse abstruse Stadien durch, wie die zahlreichen Abbildungen beweisen.

Der Lektürierende erfährt, wie früher Fische transportiert und wie Käufer übers Ohr gehauen wurden, lernt Bedenken über Exoten kennen und erhält Anekdoten aus der Welt des ganz und gar nicht unnützen Wissens. Das darf man sich ohne weiteres geben – auch wenn man als ständiger Tiefseetaucher gar kein Aquarium im Haushalt braucht.

Ganze vier Jahre hat es gedauert, bis Matto Kämpf nun endlich seinen zweiten Band mit skurrilen Tiergeschichten veröffentlicht hat. Die Schreiberin hat sich die letzten vier Jahre ja schon ab und zu gefragt, wann sich dieser donnerwetters Kämpf jetzt dann öppen endlich zum Verfassen eines Zweitlings bequeme, so gross war die Freude am ersten Büchlein gewesen.

Das Warten hat sich gelohnt, kaum bestellt liegt «Tiergeschichten 2» auch schon im Briefkasten (ich glaube, die beim Gesunden Menschenverstand arbeiten mit gedopten Brieftauben) und ist denn auch im Nu gelesen.

Das Schlechte an Kämpfs Tiergeschichten gleich vorneweg: Das Büchlein ist zwar schmuck, aber definitiv zu kurz und dünn. Dafür braucht man also gopferteli nicht vier Jahre, auch wenn man zwischenzeitlich einen Goof produziert, Herr Kämpf. Man will mehr lesen über dicke Leute, die sich Windhunde kaufen, da sich Herr und Hund ja immer ähnlicher werden sollen oder über den polnischen Zirkus-Löwen mit afrikanisch-herbem Mundgeruch oder über letzte Einträge der folgenden Art:

Bevor ihm in der Nacht ein entlaufenes Frettchen die Kehle durchbiss, hatte ein verwitweter Jurist in sein Tagebuch geschrieben:
4. Oktober
Etwas ist im Sofa.

Kämpfs Geschichten sind wunderbar absurd, gleichzeitig aber auch gescheit, wobei der lakonisch-ironische Grundton die Komik noch verstärkt. Da sich Mensch und Tier ja konstant ins Gehege geraten und das wohl auch noch eine Weile so bleiben wird (zumindest bis wir alle ausgerottet haben werden), darf man wohl hoffen, dass Herr Kämpf irgendeinmal auch noch einen 3. Band seiner Tiergeschichten verfassen wird. Ich notier jetzt jedenfalls mal in die Agenda fürs 2015: «Tiergeschichten 3» kaufen. Und Herrn Kämpf schick ich eine Schachtel Pariser, damit man nicht aufs Mal noch länger auf Band 3 warten muss.